Bandoneonista, director y compositor
(6 de noviembre de 1912 – 2 de julio de 1998)
Nombre completo: Federico Agustín Scorticati
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Alma, que al cruzar la vida
ibas convencida
de hallar un amor;
alma, que soñaste ufana
ver en tu mañana
dicha y esplendor.
Alma, que el arrullo suave
de tu sueño de ave
se trocó en dolor;
alma, nunca desesperes
porque si tú mueres
matarás mi corazón.
.
Y en el crisol
de tu arrebol
quise ligarme a tu alma.
¡Porque te amaba, dulce cariño mío!
Fue un sueño vano… Fue amargo despertar…
Porque al nacer
ese querer
sólo perdí la calma,
y nunca más he de poder olvidar
todo el encanto de tu mirar.
.
Y sin piedad
a tu orfandad
vino a sumirme el sino,
y en el naufragio de todos mis anhelos
hoy vaga mi alma, transida de su penar…
Y en mi canción
va mi perdón
para quien fue tirana
y quiera Dios llegue la dicha sin par
tus blancas sienes a coronar…
Cantor, músico, compositor
(11 de diciembre 1890 – 24 de junio de 1935)
Nació en la ciudad de Toulouse, Francia, el 11 de diciembre de 1890. Hijo de padre desconocido y Berta Gardes, quien le dio su apellido, fue bautizado Charles Romuald Gardes.
Poeta
(24 de julio de 1888 – 13 de abril de 1957)
Seudónimo: Eduardo Méndez
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Con las cartas de la vida por mitad bien marquilladas,
como guillan los malandros carpeteros de cartel,
mi experiencia timbalera y las treinta bien fajadas,
me largué por esos barrios a encarnar el espinel.
Ayudado por mi cara de galaico almacenero
trabajándose a la serva de una familia de bien,
y mi anillo de hojalata con espejo vichadero,
me he fritado muchos vivos, como ranas al sartén.
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Pero, en cambio, una percanta que me tuvo rechiflado
y por quien hasta de espaldas con el lomo caminé,
me enceró con un jueguito tan al lustre preparado
que hasta el pelo de las manos de cabrero me arranqué.
Mientras yo tiraba siempre con la mula bien cinchada,
ella, en juego con un coso mayorengo y gran bacán,
se tomaba el Comte Rosso, propiamente acomodada,
y en la lona de los giles me tendió en el cuarto round.
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Me la dieron como a un zonzo, pegadita con saliva,
mas mi cancha no la pierdo por mal juego que se dé
y, si he quedao arañando como gato panza arriba,
me consuelo embolsicando la experiencia que gané.
En el naipe de la vida, cuando cartas son mujeres,
aunque lleve bien fajadas pa’l amor las treinta y tres,
es inútil que se prendan al querer con alfileres,
si la mina no es de un paño, derechita y sin revés.
Poeta, comediógrafo y periodista.
(18 de marzo 1889 – 3 de abril 1955)
(Cliquear sobre el título para escucharlo.)
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Era rubia y sus ojos celestes
reflejaban la gloria del día
y cantaba como una calandria
la pulpera de Santa Lucía.
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Era flor de la vieja parroquia.
¿Quién fue el gaucho que no la quería?
Los soldados de cuatro cuarteles
suspiraban en la pulpería.
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Le cantó el payador mazorquero
con un dulce gemir de vihuelas
en la reja que olía a jazmines,
en el patio que olía a diamelas.
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“Con el alma te quiero, pulpera,
y algún día tendrás que ser mía,
mientras llenan las noches del barrio
las guitarras de Santa Lucía”.
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La llevó un payador de Lavalle
cuando el año cuarenta moría;
ya no alumbran sus ojos celestes
la parroquia de Santa Lucía.
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No volvieron los trompas de Rosas
a cantarle vidalas y cielos.
En la reja de la pulpería
los jazmines lloraban de celos.
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Y volvió el payador mazorquero
a cantar en el patio vacío
la doliente y postrer serenata
que llevábase el viento del río:
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¿Dónde estás con tus ojos celestes,
oh pulpera que no fuiste mía?”
¡Cómo lloran por ti las guitarras,
las guitarras de Santa Lucía!
Pianista, director y compositor
(3 de diciembre de 1906 – 17 de marzo de 1984)
Nombre completo: Luis Antonio Brighenti
(Cliquear sobre el título para escuchar la versión instrumental)
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Ensueños… fantasías del ayer…
veinte años… ilusión
de andar y recorrer…
La alegre juventud vino a golpear
la puerta de los dos
y fuimos al azar…
El mundo nos atrajo y al andar
tú y yo fuimos felices de verdad…
En todos los andenes hubo un tren
que siempre nos llevó
soñando a algún andén.
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El panorama de París nos hizo suspirar,
su niebla puso mas “splin” en nuestro deambular…
Mimí Pinsón
Marcelo y Schaunard
surgieron al andar
en nuestra ensoñación…
Los dos bebiendo la alegría de viajar y andar.
Los dos llevando en nuestros ojos la misma visión.
Cuánto soñé
besándote en París…
y hoy, cuando lloro al ver tu cabellera gris.
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Los años no han podido derrotar
del todo tu beldad…
aún queda un resto fiel…
Veinte años hace ya que al recorrer
el mundo vos y yo
salimos una vez.
Veinte años… ¡quien pudiera detener
la aguja del reloj y retroceder!
Pero hoy queda otro viaje que emprender…
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¡Amada! a preparar el viaje a la vejez.
15 de marzo de 1962. Quino dibuja a Mafalda como parte de una campaña para las lavadoras Mansfield, que nunca se realizó.
1964. En el suplemento humorístico «Gregorio» de la revista Leoplán aparecen tres tiras de Mafalda.
29 de septiembre de 1964. La tira Mafalda comienza a publicarse (a razón de dos por semana) en la revista Primera Plana. Aparecen como personajes Mafalda y su papá.
Cantor
(13 de marzo de 1920 – 12 de mayo de 1976)
Nombre real: Vicente José Falivene
(Cliquear sobre el título para escucharlo por Héctor Mauré.)
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Cicatrices
incurables de una herida
que me ha causado la vida
en su triste batallar.
Cicatrices
que ya no se cierran nunca
porque llevan siempre trunca
la esperanza de curar.
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La quería eternamente
pero ella fue perjura
y llenó de honda amargura
y de pena mi ilusión.
Y es por eso que ahora vivo
siempre a golpes con la suerte
y sólo quiero la muerte
para mi angustiado y pobre corazón.
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En la cara
también luzco con orgullo
un recuerdo que es muy tuyo
y que llevo por mi mal.
Un recuerdo
que me hicieron en tu nombre
cuando yo jugué como hombre
con la vida del rival.
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Cicatrices imborrables
de un tormentoso pasado
que la suerte me ha brindado
y que nunca perderé.
Cicatrices de mi vida
que, aunque no tienen encanto,
yo las quiero tanto y tanto
que jamás, jamás ya nunca olvidaré.
Bandoneonista, pianista, director, compositor y arreglador (11 de marzo de 1921 – 4 de julio de 1992)
Nombre completo: Astor Pantaleón Piazzolla
Astor Piazzolla según Horacio Ferrer
“De tango sabía mucho, conocía todos los estilos, todas las obras; siempre tuvo un repertorio muy bello y amplio, de muy buen gusto, y él lo realzó con su fantasía porque había nacido para ser un innovador, pero hacía la innovación sin deteriorar las obras. A veces coqueteaba con sus gustos para embromar a los artistas más tradicionalistas, le gustaba percibir contradicciones y provocarlas, pero porque era un hombre empecinado con la innovación, siempre estaba pensando en cómo reformarse a sí mismo del mismo modo que reformó al tango”.
Pianista, compositor, director y arreglador
(9 de agosto de 1906 – 6 de marzo de 1974)
(Cliquear sobre el título para escucharlo.)
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Riberas que no cambian tocamos al anclar.
Cien puertos nos regalan la música del mar.
Muchachas de ojos tristes nos vienen a esperar
y el gusto de las copas parece siempre igual.
Tan sólo aquí en tu puerto se alegra el corazón,
Riachuelo donde sangra la voz del bandoneón.
Bailemos hasta el eco del último compás,
mañana zarpa un barco, tal vez no vuelva más.
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Qué bien se baila
sobre la tierra firme.
Mañana al alba
tenemos que zarpar.
La noche es larga,
no quiero que estés triste.
Muchacha, vamos…
no sé por qué llorás.
Diré tu nombre
cuando me encuentre lejos.
Tendré un recuerdo
para contarle al mar.
La noche es larga,
no quiero que estés triste.
Muchacha, vamos…
no sé por qué llorás.
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Dos meses en un barco viajó mi corazón.
Dos meses añorando la voz del bandoneón.
El tango es puerto amigo donde ancla la ilusión.
Al ritmo de su danza se hamaca la emoción.
De noche, con la luna, soñando sobre el mar,
el ritmo de las olas me miente su compás.
Bailemos este tango, no quiero recordar.
Mañana zarpa un barco, tal vez no vuelva más.
Poeta, violinista y compositor
(5 de marzo de 1893 – 10 de febrero de 1974)
(Cliquear sobre el título para escucharlo.)
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Siempre igual es el camino
que ilumina y dora el sol…
Si parece que el destino
más lo alarga
para mi dolor.
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Y este verde suelo,
donde crece el cardo,
lejos toca el cielo
cerca de mi amor…
Y de cuando en cuando un nido
para que lo envidie yo.
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Vida mía, lejos más te quiero.
Vida mía, piensa en mi regreso,
Sé que el oro
no tendrá tus besos
Y es por eso que te quiero más.
Vida mía,
hasta apuro el aliento
acercando el momento
de acariciar felicidad.
Sos mi vida
y quisiera llevarte
a mi lado prendida
y así ahogar mi soledad.
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Ya parece que la huella
va perdiendo su color
y saliendo las estrellas
dan al cielo
todo su esplendor.
Y de poco a poco
luces que titilan
dan severo tono
mientras huye el sol.
De esas luces que yo veo
ella una la encendió.
Músico, compositor y director
Nombre: Mariano Martínez
(18 de febrero de 1918…)
(Cliquear sobre el título para escucharlo.)
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Frente al mar,
frente a Dios
empapada de noche y de pena mi voz
se estremece en el último adiós…
Frente al mar,
frente a Dios,
yo te ruego que, al menos,
me digas por qué me castigas…
Frente a Dios,
frente al mar,
yo pregunto si acaso el delito fue dar,
siempre dar, sin pedir más que amar…
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Ya no sé, qué pasó,
yo no sé por qué fue
que la luz del amor se apagó…
Sólo sé que te vas
y que el viento, en tu nombre,
parece gritar: ¡Nunca más!
Cantor
(13 de febrero de 1891 – 26 de julio de 1967) Apodo: El Caballero Cantor
“Rememoró alguna vez Ignacio Corsini:
“Los pájaros me enseñaron la espontaneidad de su canto, sin testigos,
en el gran escenario de la naturaleza. Aprendí a cantar como ellos, naturalmente y sin esfuerzo”. Y precisamente, su canto tuvo esa cosa simple, de pueblo, sin la interferencia de lo asimilado en el conservatorio…”
Poeta y dramaturgo
(25 de enero de 1885 – 22 de octubre de 1937)
“La letra de tango nació hacia 1914, a partir de las concebidas por Pascual Contursi aquel año y los siguientes (”De vuelta al bulín”, “Ivette”, “Flor de fango”, “Mi noche triste”), y fue imponiéndose muy lentamente. Tanto que en el repertorio de Carlos Gardel los tangos constituían, hasta ingresar en la década siguiente, una rareza. Ni siquiera había noción de cómo cantar un tango, canon que fue estableciendo Gardel paulatinamente después de 1922. Ese fue, precisamente, el año en que José González Castillo desembarcó verdaderamente en el género con la letra de “Sobre el pucho”, sobre música de Sebastián Piana, que presentaron al concurso de los cigarrillos Tango.
Acerca de esta obra, José Gobello (Crónica General del Tango, Editorial Fraterna) afirma que, con ella «irrumpieron en el tango algunas novedades que la tanguística de Homero Manzi convertiría más tarde en verdaderas constantes. Por lo pronto, Pompeya (”Un callejón en Pompeya/y un farolito plateando el fango…”); luego, la descripción del barrio y, enseguida, la enumeración como procedimiento descriptivo.»
Pero en esa letra hay algo más, la metáfora, que surge en el recuerdo que el malevo dedica a su amor perdido. “… tu inconstancia loca/me arrebató de tu boca/como pucho que se tira/cuando ya/ni sabor ni aroma da.” Queda claro que González Castillo fue un precursor, y también que cupo a otros letristas posteriores la profundización de esos lineamientos…”
Poeta
(19 de marzo de 1914 – 19 de diciembre de 1957)
Nombre real: Horacio Basterra
(Cliquear sobre el título para escucharlo.)
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Pintó tus ojos
el azabache de una pena.
Gitana buena,
yo vi tus lágrimas de amor.
Caminos blancos,
fueron pañuelo de tu llanto
y acongojaron
tu corazón.
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Gitana rusa,
no lo hallarás por las tabernas,
ni en las estepas, ni en las calles del dolor.
Gitana triste,
serás más triste cuando sepas
que tu gitano se arrojó una noche al Don…
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Las balalaicas
buscaron música en tus trenzas,
y los cosacos
cantaron a tu soledad.
Tus ojos negros
estaban lejos de la vida
ya no querían
volver a amar.
“Hace siete siglos, a la ciudad francesa de Toulouse se la empezó a conocer como “la ciudad de los trovadores”. Aquella fama tenía que ver con una compañía de juglares con vocación literaria que buscaba conservar el dialecto de esa región. Y aunque sería lógico afirmar que aquéllo fue una casualidad y temerario considerarlo una causalidad, lo cierto es que hace 120 años, en esa ciudad del suroeste de Francia, nació Charles Romuald Gardes, “hijo de padre desconocido y de Berthe Gardes”, un bebé que después iba a convertirse en el máximo trovador de una cultura musical y lírica que el mundo conoce con la denominación de Tango.
Fue el 11 de diciembre de 1890, a las dos de la mañana, en el hospital Saint Joseph de la Grave, según consta en el acta de nacimiento que firmaron una partera, dos empleados del hospital y un adjunto del alcalde de Toulouse. Y dicen que aquella madre soltera, de profesión “planchadora”, eligió el nombre del bebé como un reconocimiento a su medio hermano, quien por entonces integraba el ejército francés que ocupaba la península de Indochina, uno de los tantos enclaves coloniales que aquella potencia tenía en el mundo.
Once días después, aquel nacimiento fue ratificado en otra acta ante un delegado municipal y dos hombres que actuaron como testigos. Lo que nunca fue ratificado fue quién era el padre de ese chiquito que el 10 de marzo de 1893, de la mano de su mamá y con 27 meses de vida, llegaría al puerto de Buenos Aires como otro inmigrante de los muchos que por ese tiempo buscaban en la Argentina un futuro mejor. La historia más firme dice que el papá de aquella criatura se llamaba Paul Lasserre, el hijo de un fabricante de carruajes en Toulouse. Pero el dato se fue a la tumba en junio de 1935, arrasado por las llamas del accidente de Medellín, y definitivamente en julio de 1943, junto con “Doña Berta”…”
Cantor
(7 de diciembre de 1914 – 23 de julio de 2002) Nombre completo: Alberto Salvador De Lucca
“Ya de pequeño demostró una afición natural por la música; tomó lecciones de violín y cantaba en cualquier lugar en que se diera la oportunidad. Cierta noche –tenía ya 15 años–, se encontraba cantando para la barra (grupo de amigos) –de la que era el menor y el más admirado- cuando pasó el guitarrista Armando Neira y le propuso incluirlo en su conjunto. Fue ése el debut profesional de Alberto De Lucca, bajo el seudónimo de Alberto Dual, que alternó con el de Carlos Duval. Cantó luego con las orquestas de Julio De Caro (1934), Augusto Pedro Berto (1935) y Mariano Rodas (1937).
Los seudónimos lo protegieron de la disciplina paterna. Cuando cantaba por Radio París, con la orquesta Rodas, don Salvador, su padre, comentó ante el receptor: «Canta muy bien; tiene una voz parecida a la de Albertito».”
Pianista, director y compositor.
Nombre completo: Francisco Juan Lomuto
(24 de noviembre de 1893 – 23 de diciembre de 1950)
Seudónimo: Pancho Laguna
(Cliquear sobre el título para escucharlo por Alberto Rivera.)
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Si yo sé que me querés,
si yo sé que me adorás,
y si no me lo decís
es porque no te animás…
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Puede ser que me equivoque,
puede ser que no sea así,
pero hay algo que te vence
y no lo querés decir…
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Por qué tienes qué sufrir?
Por qué tienes qué penar,
si con una palabrita
todo se puede arreglar?
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No dejés para mañana
no te quedés sin hablar,
que el amor es una cosa
que no se puede ocultar.
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Dímelo al oído
tan solo a mí,
que nadie se entere
de lo que me querés decir!
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Dímelo al oído
tan sólo a mí:
Te guardaré el secreto.
Lo juro por tí!
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Cada vez que yo te miro
con los ojos vos me hablás,
y creés que con suspiros
todo se puede arreglar.
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Una vez me enamoré,
y por tener cortedad
me quedé con mi cariño
para otra oportunidad.
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Es mejor que te decidas.
No esperés ni un rato más,
que los cortos en la vida
siempre se quedan atrás…
Bandoneonista, compositor y director
(8 de setiembre de 1898 – 14 de noviembre de 1985)
(Cliquear sobre el título para escucharlo.)
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Como con bronca, y junando
de rabo de ojo a un costado,
sus pasos ha encaminado
derecho pa’l arrabal.
Lo lleva el presentimiento
de que, en aquel potrerito,
no existe ya el bulincito
que fue su único ideal.
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Recordaba aquellas horas de garufa
cuando minga de laburo se pasaba,
meta punguia, al codillo escolaseaba
y en los burros se ligaba un metejón;
cuando no era tan junao por los tiras,
la lanceaba sin tener el manyamiento,
una mina le solfeaba todo el vento
y jugó con su pasión.
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Era un mosaico diquero
que yugaba de quemera,
hija de una curandera,
mechera de profesión;
pero vivía engrupida
de un cafiolo vidalita
y le pasaba la guita
que le shacaba al matón.
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Frente a frente, dando muestras de coraje,
los dos guapos se trenzaron en el bajo,
y el ciruja, que era listo para el tajo,
al cafiolo le cobró caro su amor.
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Hoy, ya libre’e la gayola y sin la mina,
campaneando un cacho’e sol en la vedera,
piensa un rato en el amor de su quemera
y solloza en su dolor.
Bienvenido a este blog creado para compartir mi amor por Buenos Aires y por el Tango Argentino.
Ilustración: Aníbal Troilo por Hermenegildo Sábat
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Malena canta el tango como ninguna
y en cada verso pone su corazón.
A yuyo del suburbio su voz perfuma,
Malena tiene pena de bandoneón.
Letra: Homero Manzi - Música: Lucio Demare
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